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Hoy pienso que habría sido muy fácil amarte, sin embargo siempre estuviste ocupado cuando quise hacerlo.

Podríamos morir en cualquier momento, ahora mismo, es posible, no lo entiendo, pero es bueno saber que estamos vivos, que tenemos dedos tibios, labios rojos, tiempo. Tiene tanto que no escribo, buenas noches.

Me voy a morir, pensé, pero carajo mi corazón sigue latiendo en todos los rincones de la calle y los ojos del infeliz que me mira y amenaza con tirar mis cosas y marcharse. Yo no ya no sé si lo quiero , me quiebra todos los deseos y la indecisión de sus miradas esta acabando por joderme la vida y así es aunque se oye feo , la vida. Porque, porque hoy que me desperte ya después de los incidentes que estan  en esa esquina de la calle repitiendose y repitiendose , pareciera que me vaciaron el cuerpo de orgános y se los llevaron a otro país, para traficar con ellos, para cambiar, mis riñones, el higado y el corazón por 100gr de coca. Pero  asi me desperté hoy sola y sin mi muerte. que si debo buscarlo no sé, ya no encuentro la linea entre el orgullo , la verguenza y la desventaja , el odio, el amor  han pasado por sus ojos como una pelicula en la que yo soy un martir exiliado.

Qué si voy a buscarlo no sé, yo creo que si, la desolación está cabrona , este aire que se encierra en mi habitación no es de humanos. Claro, que sabe que voy  a ir , porque ya nos bajamos del sube y baja hace meses , lo estoy cargando ya hace tiempo y el ni un esfuerzo, sólo sonrisas, poemas, vacaciones, idiomas , locura, ya saben como es el , pareciera que quiere escribir con mi cuerpo por todas las calles una novela corta, pareciera que quiere usar mis lágrimas para acentuar su nihilista existencia. Y a mi no, no me ha sentado mal  hacerla de bolígrafo , si la vida se convirtiera en una  metafóra  constante no dolería tanto este domingo, esta llamada que haré al rato para escucharlo , para rogarle en el mundo de los vivos, para hacer una metafóra sobre lo nuestro y quitarle lo mundano a este sentimiento.

Regresé a casa y me enfermé , de qué aún no entiendo y no me importa. En cada lugar al que fuimos ayer escribimos una parte de nuestra amarga y blanca historia, nuestros remiendos de almas estuvieron libres ayer. Ya sabes , las palomas , la vista , el aire y oleadas de calor blanco , caliente y frió.

No puedo estar mas segura de que mi planeta nació en las manos de un hombre blanco  con cabello corto. Tiene tanto que no leo, tiene tanto que no escribo, así con las manos que me  encuentro extraña sobre eso de acomodar las palabras a la vida y las vida  alas palabras. Estuvimos cerca de llamarnos vida ayer , eramos olas, mar y locura entrelazada al viento, eramos más que cuerpos balanceándose sobre nuestro padre el mar. Me miraste y dijiste "nuestro padre es el mar , nuestra madre , la tierra"   y yo me sonreí tambaleándome sobre la arena con un litro de cerveza en la panza , y ahora en tierra firme comulgo con tus ideas y las repito como en una especie de oración. Esta vez fuimos lejos, tanto que  la vida no me puede engañar cuando yo le digo que no somos el uno  para el otro. No lo somos mi amor y ahora que también nos llamamos "vida" debemos ser mas verdaderos que la muerte, porque los maravilloso termina siempre en las novelas y en la vida , por aventarse al abismo de las horas y de la gravedad, la premoción de  los recuerdos se queda como una huella digital grabada en los objetos que tocamos y miramos , no podemos escapar  nuestro cruel destino, en el que tampoco creo , porque hoy mi vida soy presente.

Luego en tu libro de poesía buscaste alguno que tuviera al principio , en medio o al final la palabra  mar , como para hablarle cerca, como para que el mar no se olvidara de nosotros nunca, como para dejarle sobre la espuma de las olas restos de nuestro amor. Luego de meternos en la profundidad del mar con nuestras miradas te dije que debíamos comprar más cerveza que el segundo sol de las cinco anunciaba otra más. Anduvimos como huerfanos sobre la orilla y la profundidad , libres de adentro y con el cuello salado.

El regreso fué extraño y largo sobre el cristal el panorama se hacia verde y café, azul hacia arriba y rosa el de tu rostro lleno de el amor que te he puesto encima. No te despediste , y pensé que quizá tu despedida había sido aquel puño de arena sobre mi pecho, o el beso en la frente de la mañana. Y me di cuenta del sin sentido de las despedidas que suceden al final , el gesto es el mismo y el tiempo sigue transcurriendo así que nada termina, así que sobre vivimos amor, en las dimensiones del tiempo que se reconstruyen cada vez que ingerimos aire para respirar.

Quiero hacerte brillar en la noche.

Quiero escribir de ti lo que nadie ha dicho, lo que nadie ha visto, escribir, por ejemplo, el brillo de tus ojos cuando todo está en su sitio, cuando estemos solos, más solos que nadie, y en ese delgado silencio nuestros labios puedan decirlo todo. Déjame sentirte ahora entre mis manos, pasearte entre mi sangre. Déjame tenerte, olerte, guardar dentro de mí toda tu gracia, tu vida, tu piel tierna y dolorosa. Déjame llevarte lejos, allá donde otros gritan, ríen y cantan, allá donde otros también lloran, en fin... Déjame quererte. Déjame contar tus lunares, hacer con ellos una luna (blanda y temblorosa), estar cerca de tu piel como tu sombra; amor, déjame besarte, tener tu cuello, gozarlo como un poema, sentirlo vibrar como tu lengua al pronunciar mi nombre. Ven y déjame morder tu piel, toda, beberte, sentirte ir y venir entre la noche, juntar mis manos a las tuyas, una, dos, mil veces. Amor, déjame hablarte despacio, decirte lo que quiero, comer tu fuego, ahogarlo en mis entrañas. Veni amor, pinta mariposas en mi vientre, cubre de estrellas mi pecho, guárdame entre los brazos, podría decirte que te quiero, pero se hace tarde y es que no has venido, no, no vienes. yva

Mejor guardarlo todo en un papelito blanco, guardarlo en el fondo del bolsillo, dejarlo florecer en días de verano, quién sabe.
Porque es necesario, porque sólo palabras (inquietantes, profusas, dolorosas, ausentes).
Caen mis pasos, mis ojos húmedos. Nada.

Ahora mismo, en algún sitio,
una mujer y un hombre hacen el amor
(y no somos nosotros).
Ahora mismo entrelazan sus dedos,
se desdoblan uno en el otro,
y sonríen, agotados, iluminados,
tristes, felices, solos.
Se dan cuenta que nacen flores de sus vientres,
y contemplan la soledad uno del otro...
Ahora mismo se muerden, sacuden el pelo, se miran,
y agitados, en medio del abismo, se pierden...
Golpean sus labios,
se viven, se mueren, una y otra vez.
Y pasa algunas veces (me lo supongo), que se quieren.



yva

Mejor me resigno a esos temas de conversación en los que uno no baila, ni se sonríe, ni fuma, ni mantiene la mirada alta.
A las piñas buenas, las amarillas.
Me resigno a que eres un momento como el viento que jadea sobre el pasto en cuanto el sol lo deja jadear humedo de rocío , de resignación.
Madre estas jodida, te digo levantandome la falda y es que ante el espejo soy pequeña, son mis ojos grises y la resignación que no brota como una gota de sangre esondida en alguna herida del cuerpo.
Que victima te pusiste ayer , eres la máscara de mi verguenza, eres todo lo que se esconde sobre los genes indeseables de mis huesos.
Resignación le digo al mundo que conozco por estos ojos, el que limito cada vez que me encierro en la ventana.
Mejor me resigno y hago uso de esta palabra en todas las cosas que puedo ver hoy.
A la lavadora, al ventilador, a la piedra , a los libros, los ceniceros, barcos, nubes, espacios, tiempos, infinitos, ojos, ojitos, ositos; resignación.

Cómo negar que te quiero un poco?...

Quién sabe qué tengo, ¿por qué te digo esto?, es el frío, la mañana, tu labio fugitivo.
Es el tiempo, la fragancia que desprende tu pelo, tus manos, la forma de tus dedos, tu letra, la manera en la que escribes mi nombre, tus libros, tu calma, tu prisa... Es tu silencio, lo que callas tras un beso. Es nada, es todo.
No sé.

Me agradas un poco, es todo.

De un vaivén de sombrillas
unas bocas bajo la lluvia
unas gotas de mejillas

el muelle y una despedida

De un vaivén de olas saladas
atmósferas caidas en grises de mar
el muelle cuenta su despedida

desde maderas húmedas y frías

Las bocas en las olas
las olas en los labios
la lluvía sobre un mar
hecho de grises y viento

el muelle atento a las palabras
del mar
al silencio de las bocas y una despedida
triunfante vuela, brinca sobre el tiempo

Pero hoy no.

Me viene mi momento "Artemio Cruz"

Con esta palabra... La chingada.

¿Qué Chingados voy a hacer conmigo?

Sacar todas las palabras de los agujeros, entregarlas al aire.

De las tristezas desesperadas surgen las peores bellezas del arte.

Leo el libro, cambio de página, noto un severo error en la edición del mismo, sigo leyendo, me doy cuenta que ineludiblemente su recuerdo me agobia, el de él, usted, nosotros. Cómo no recordarlo?.
Entonces me pregunto a qué estuvimos jugando durante tanto tiempo?, o es acaso que ambos (víctimas de la soledad, amantes solitarios, jóvenes, estudiantes, a veces fríos, amorosos, callados, solos, abandonados), buscamos simplemente, un solaz, un momento de todo y nada, de compromiso, de libertad, olvido, compañía, paz, tiempo, caricias, besos, metáforas, moléculas, no lo sé.
Me asomo al angustioso libro de mis recuerdos, notó la severidad de mis palabras, el falso abismo que nos une, que nos separa. Nada. Cúmulos de ideas, átomos.
Entonces concluyo lo inevitable, siempre habrá algo pendiente entre nosotros, un papel, una pregunta (o la falta de su respuesta), un libro, charlas, cuadros, caricias, películas, etcétera.

Después volveré a la eterna abstracción de las moléculas, a los fondos curvados, planos, el peso de un Matraz. Volveré a los libros, placas, columnas, balanzas, tardes largas, silenciosas, solitarias. Volveré a otro tiempo, al de siempre, ese que no se detiene, donde todo está en movimiento, frágil, tangible, distante, quieto. Lugar donde olvido tu nombre, escribo números, te recuerdo. A veces. Miro el reflejo invertido de los objetos en una esfera de cristal, y te escribo en la fecha, en lo absurdo, en mi cabeza, esto es un circulo, mi nombre, tu nombre, no te toco, no te escucho, no te quiero, como el tiempo sólo estás inconscientemente. Pienso.

Apenas salía del teatro y entraba a tu distancia la que se interpone en la noche de viernes cuando se suceden todos los atroces acontecimientos que el teatro crea sobre mí. De límite y tiempo, de razón y esperanza, de distancia y cercanía, de demonio y lunas. Entonces me busco, te busco entre los rostros de la gente que sintonizan la noche, unos caídos otros sonrientes todos creando frecuencias sobre mí, entonces.

La distancia crea olvido, el olvido de una tristeza imperdonable la nostalgia de una luna fuera de la noche aconsejando que uno se salga también; de estrellas fugacez se conforma mi existir las constelaciones se reflejan en los tejidos de mi sangre, pertenezco al caminar de un silencioso ruido nocturno, es la distancia. Se revelan ante mí diversas formas de melancolía retrazada humanas y desfiguros de la noche, te conviertes en todas mis ausencias y soy una banca solitaria en el parque.

Apenas salía del teatro con sonrisas, con desvelos , con lágrimas en forma de pasos, con pasos en forma de banquetas, con banquetas en forma de zapatos.

La distancia entre el tiempo y espacio no se comprende en ésta mente casi razonable, ahora mismo soy nuestra tarde y nuestro viento y nuestra despedida, incompresible para una mente casi razonable. Del teatro la vida se olvida de sí misma, del teatro hoy se salvan mis acontecimientos, de tí hoy me salva el teatro. Salí del teatro contigo arrastras siguiendome , tragandóme de a poco , te deje luego sentado en aquella banca la que fui en tú espera.

Desarrollo de un dolor en domingo

Riñes al tiempo
encierras en tu habitación
todo lo que llevas dentro
te es fácil esconderte,
no verme durante meses
así eres tú.

No es extraño que no estés aquí
ahora que no te tengo
más es extraño que yo crea que estés
ahora que te tengo.

Hoy salí ya sin nada, el aire
se desplomo de mis pulmones
mis raíces no encuentran cabida .

No te extraño ahora que no estás
te extraño cuando estás lejos
cuando te vas lento y me miras enteramente
como si del abismo del dolor se hicieran
las raíces de lo nuestro.

Confesaré que para vos yo tengo muchas palabras, un fósforo, la imagen de un trozo de Yodo sublimándose, algún ticket de Metro, chocolates, Deuterio, una mano vacía, números, tiempo.

Un aire gris,
algunas fotos,
ciertos amores,
ritos, paisajes,
ni una lágrima,
algo parecido
a la felicidad.

Lateral, Carlos Vitale

En esta, una noche lejana y oscura (sobre todo larga), guardo mis palabras opacas en tus manos.
Es cierto, es porque hace frío, porque tengo ganas... Porque no voy a ninguna parte, y antes de abandonar este sitio he querido entregártelas.

Mis palabras, incendiándose en tus labios... Al final, siempre ajenas a nosotros.



Nos vemos en nada, solitarios, en noches frías de Noviembre, neblina cubriéndonos los ojos. Los dedos muertos sobre el papel, algún libro, quién sabe.

Todos hacen lo que quieren al final, yo también.
Escribo...



Sigo escribiendo.

La vida de otros, hace 100 años, iluminados sus rostros, descubrieron algo (además de sus labios apasionados)...

Vos sabías que te quería y me quisiste en silencio.
Y siempre nos quisimos por la tarde, porque llegada la mañana olvidábamos un saludo, el "¿cómo estás?, ¿qué harás hoy?", alguna cordialidad...
Nos faltaban las palabras, se nos caían de la boca antes de poder decirlas.
Y por la tarde la lluvia de besos, de caricias, complicidad, renuncias.
El ir y venir de un lado a otro con un beso tuyo pegado en los párpados, estampado en la frente. Quedarme quieta en tu mirada, escribirte un beso para recibir en tus labios la noche.

Jamás me hablaste de amor, pero lo decías todo el tiempo.

Imagen en silencio

A veces, y sólo a veces me gustaría tener a alguien a quién dedicarle poemas, es todo.

No tengo tiempo.
Mi paso cae sobre el tiempo, débil, silencioso, frágil.
Observo las luciérnagas, los astros, lloro por el tiempo, por el cansancio, por la tierra.
Lloro por mis manos, mis ojos, mis vértebras.
Me pregunto si vale la pena. Y lo vale, después de todo, no puedo darme el lujo de caer.

Mataron, mataron al hombre que vivía en mí. Yo mismo.


YVA

El corazón muere, mientras los labios hablan, y los ojos miran y miran y


miran.